Дом. Хмуро и устало бросить сумку, в сотый раз задуматься обо всем, что вокруг. Мысли путаются - от жары? Нет, они даже не путаются, они похожи на клубок цветных ниток - вроде, клубок большой, а на самом деле там нет ни одной длинной нитки, только уйма небрежно скрученных обрывков.
Музыка. Такая же, как и мысли, абсолютно разная и несовместимая. Но под такое течение в голове очень подходит.
Люди. От них не спрятаться нигде, чувство уединения каждый раз оказывается ложным, и тебя вновь и вновь зовут выудить откуда-то кошку, приготовить ужин, чем-то помочь... Это не то чтобы плохо, просто надоедает, когда люди ставят из себя беспомощных.
Куклы. Друзья за стеклом, на полке, кто-то из них и сегодня будет коротать вечер со мной, сядет на монитор, посмотрит мне в глаза. И вновь крошечная ладошка покажется теплее человеческих рук.
Дождь. Иногда кажется, что задыхающийся город его не дождется, остается лишь слушать его мотивы, которые вплетаются в музыку. И понимать, что через пару месяцев люди будут жаловаться на него, а город тонуть, захлебываясь ливневками и люками.
И в сотый раз я посылаю к черту простуду и заканчиваю этот день с мохито под песни Рики Мартина. И пусть он приготовлен дома, а не умелыми руками бармена, пусть вокруг ненавистные стены, а за окном каменные джунгли. Зато здесь я могу побыть собой. А завтра? Завтра утром я снова проснусь и, еще не открывая глаз, рукой найду легкую прозрачную маску, которую не видит никто. Снова надену ее. И снова нагло улыбнусь этому миру: не ждал?